Метеоры
Из двух дюжин в живых осталось шестеро
Припылённые рукотворные купола скал —
старые заброшенные монастыри
стоят на своих каменных основаниях,
подавшись вверх так, словно шеи им тянут верёвки,
свитые из золотого руна.
Деревушки в долине дышат, живут,
жадно приникают к плодородной почве,
жирной от крови забытых героев.
Над ними парят в воздухе каменные столбы
с навершиями из стен и бурых выгоревших черепитчатых крыш.
По-детски наивные небеса
прикорнули на истончившихся от времени православных крестах,
солнце подсвечивает их алым и золотым,
но монастыри застыли, окостенели и больше не смотрят ввысь,
лики на древних фресках шелушатся, тускнеют и засыпают,
Спаситель все реже заглядывает в темноту пустых келий.
А они ещё ждут…
Ждут, но точно не туристов,
ведомых новыми Моисеями на зарплате,
которые уравнивают четыре часа и сорок лет.
…Но лишь туристы,
паломники времени постмодерна,
умоляюще и тревожно трогают монастырские камни,
шепчут что-то, слышное только им,
искренне верят,
что в кельях хотя бы иногда ночует Бог.
