Боже, пошли ты ей
Боже, пошли ты ей мужика хорошего,
чтоб воробьёв подкармливал хлебным крошевом.
Широкоплечего и рыжебородого,
чтоб не гулял по бабам чужим огородами.
С внешностью, скажем, как у Джерарда Батлера.
Чтобы водились деньги и дом под Адлером.
Хитрого в меру, с хищным брутальным профилем.
Пусть продаёт на рынке морковь с картофелем,
пусть пьёт вино и сыплет обильно тостами,
редко её таскает за косы толстые.
Чтоб на своём вишнёвом Ferrari краденом
не подвозил до дому соседку-гадину.
Чтобы в любви был неутомимый, истовый,
после всегда довольно в усы насвистывал.
Чтобы один в лесу без двустволки батиной
шёл на медведя с ножичком и рогатиной.
Я же уйду тихой тропинкой хоженой.
Мне хорошо, ты не поверишь, Боже мой.
В сердце моём пусто, и в нём поместится
серый ничей котёнок, что спит под лестницей.
