Золотые плоды
Золотая пора – от пятидесяти до конца.
Залатать бы с утра паруса и скитаться повесой
по ветрам из далёкого детства… Найти бы тот сад,
где опавшие яблоки дед на беседку подвесил.
Низко кланялись близкой земле налитые князья,
чтобы червь или чернь не сквернили доспехи златые…
Всё бы ладно, но движется дело к зиме, и нельзя
даже тронуть: уронишь - замёрзнут, навеки застынут.
Да, зима на повестке. Печальнее нету стихов,
чем неспешная повесть осенняя с белым финалом:
остывая на месте, встречать несомненный исход.
Что судьбу беспокоить? Не стоит. Расчёт по безналу.
В этой повести совесть слегка атрофирована:
обесценены ангелы, ангельски бесы обсценны.
Не минует никак Валтасарова пира война,
хоть залейся вином, хоть в беспамятстве бейся об стену.
Хоть …а хоть бы и так. Пусть ночные завесы дождя
затуманят обиды. Начни безответно и мудро
дорогие слова об ушедших строчить, не дождясь
наступленья хандры в синеве неизбежного утра.
Брось. Бросай на весы драгоценные яблоки рифм,
вдруг они перевесят прозаику мелких предательств…
От зимы до весны собирай, полуюноша, полустарик,
золотые плоды. Может, будет кому передать их.
