Полотно
Все житейское не выбивают по мрамору одному.
Хорошо жизнь ложится по ситцевому волокну.
Я его пальцами по нутру все расправлю,
проживая свои ощущения на ощупь, по Брайлю.
Я бегу, вся игольчатая, рассекая пространственность дня.
Я не знаю другого такого куска полотна,
не считая, что выдали мне: - «На, мол, шей для себя.
Если хочешь храни имена, или жди времена,
где твое полотно пригодится сполна.
Твое право его распустить, нити лишить союза
или выбрать одну лишь канву понадежней, но вид то узок.
Ты сама вышиваешь тут гладью или крестом.
Твой кусок ткани, только ты заполняй с умом».
Я ныряю сквозь дырочку переплетений вниз,
с головой окунаясь в грехи, ища компромисс,
между нижним и верхним, шепча себе: - «Не заблудись,
ты однажды себя точно вытащишь ввысь».
И вот я уже взлетаю над ситцем, бликуя металлом.
Я игла, я способна шить белым и алым.
Я закрою крестами все выполненное по деталям,
по кварталам, скандалам, вокзалам, потенциалам.
Я лечу, натянув нить до треска,
я хочу заглянуть за тот край отрезка.
Вот рисунки, его расцветки,
идеальность разметки,
безупречность крестов...
…и вдруг вижу я кант рукавов
и наперсток на пальце,
и пяльцы
вышивальщицы этих узлов,
и себя как иглу, как частицу ее пустяков….
