бессонное
тупорылая тоска тыкалась воронёным стволом в висок,
тишина висела на волоске, он порвался, проснулся от выстрела дом,
плескался бискайский залив, укутан в туман, как в виссон,
а я не знал, где ты и с кем, гдеты и скем, гдетыискем…
кончился реладорм.
он не знал, кто кому для чего и как,
и причём тут бискайский залив, и что такое виссон,
и когда поминал всуе бога, то тот икал,
а я не знал, где ты и с кем, гдеты и скем, гдетыискем…
и плыл туман, невесом.
бог сидел на кухне, тихо плакал, писал стихи,
он был страстный мечтатель, и путаник, и книгочей,
в прошлой жизни, кажется, мама звала его элохим,
а я не знал, где ты и с кем, гдеты и скем, гдетыискем…
и есть ли я вообще.
писались стихи, и мир был совсем не плох,
что-то на хрен рвалось, что-то держалось на волоске,
боль ветвилась по венам, врастала корнями в плоть…
так что, знаешь, приходи на меня посмотреть,
до того, как станет неважным
где ты и с кем.
