Выжжен
стены квадратные, бел потолок.
мир оскудел на цвета и пространства.
и циферблат за собой уволок годы мои.
остальные богатства –
горечь метафор и образов сласть, что ускользнули в чужие поэмы –
выжгли нутро.
надо жить.
надо встать.
надо писать?
убегающий эму –
мысли мои.
тяжело. пустота.
хлоркой пропитанный воздух палаты въелся в меня.
впереди – маета капельниц, уток, таблеток и матов:
вроде, здоров.
отпустите!
тону под волнорезом бушующих мыслей!
душу не лечат идущим к дну.
кто из себя, как из омута, вылез?
я разбиваюсь о камень строки, что из подкорки не выдрать, не выжать.
сопор рассудка и тяжесть руки – ближе, и ближе, и ближе, и ближе!
словом плеваться взахлеб в пустоту, выкричать боль нерожденного слова…
может, поможет, прижавшись к виску, дуло ружья из надежд?
полвторого.
в стенах больницы отбой.
так засни.
разум укрой одеялом надежды.
нить ариадны, кетгутова нить,
стянет нутро.
рассосется, как прежде.
спи!
в партитуре холодных небес
будет написано: «выписан. выжил».
стены квадратные…
хладен и бел.
жив.
только выжжен.
до донышка выжжен.
