Sonnet 147 by William Shakespeare

 

My love is as a fever, longing still

For that which longer nurseth* the disease,

Feeding on that which doth preserve the ill,

Th'uncertain sickly appetite to please.

My reason, [the physician]** to my love,

Angry that his prescriptions are not kept,

Hath left me, and I desperate now approve

Desire is death, [which physic did except]***.

[Past cure I am, now reason is past care]****,

And frantic mad with evermore unrest,

My thoughts and my discourse as madmen's are,

At random from the truth vainly expressed:

For I have sworn thee fair*, and thought thee bright,

Who art as black as hell, as dark as night.

 

Подстрочный перевод А.Шаракшанэ

 

Моя любовь -- как лихорадка, которая все время жаждет

того, что еще больше вскармливает болезнь,

питаясь тем, что сохраняет недуг,

чтобы удовлетворить непостоянный, болезненный аппетит.

Мой рассудок -- врач, лечивший меня от любви, --

разгневанный тем, что я не выполнял его рецептов,

покинул меня, и теперь я в отчаянье убеждаюсь на опыте,

что страсть, которую отвергает медицина, -- это смерть.

Мне уже не излечиться теперь, когда рассудок от меня отказался;

я в лихорадочном безумии от вечного смятения,

мои мысли и речь -- как у безумца,

они далеки от истины и говорятся без толку.

Так, я клялся что ты белокура [прекрасна, добра] и думал, что ты светла,

а ты черна, как ад, темна, как ночь.

 

Сонет №147 - Уильям Шекспир

 

Моя любовь болезней всех страшней,

Её не лечат лучшие лекарства.

Мне с каждым днём становится больней

От сладкой муки женского коварства.

 

Мой бедный разум, этот злобный врач,

Лечил меня жестоко и бездарно.

Уже нет сил от вечных неудач.

А смерть - о ней и думать как-то странно.

 

Схожу с ума и брежу лишь тобой

Я в лихорадке жуткого смятенья.

Толкутся мысли дикою гурьбой,

Меня калеча каждое мгновенье.

Нет, ты не ангел, демон мой ночной,

Любовь из ада с чёрною душой.