Далеко над плёсами маленькой речки Маракши стоял туман - белый, плотный, как молоко, накрывая деревушку, баркасы, стоящие на пристани, рыбаков на утлых лодках и кулазах, сидящих неподвижно, как древние изваяния острова Пасхи.

 

Всё это - память детства, которое всегда со мной, особенно ночью. Как только закрою глаза - туман застилает плёсы, деревушку, людей в лодках.

 

Вдруг что-то родное мелькнуло среди лиц рыбаков:

 

- Папа? Неужели?

 

Весёлый, ловит на блесну судака, приговаривая:

 

- Видишь, дочка! Мне с тобой везёт! На кукане плещется пара рыб...

 

Растаял туман, а с ним и сон мигом улетучился. Папы давно нет с нами, а за окном утро - зимнее и хмурое...