Вечер. Я прощаюсь с уходящим днём на далёком стареньком причале. Здесь тихо. Кажется, что каждый шорох становится объёмным, круглым… и катятся эти бусины-звуки с гор, да по шелестящим травам и шуршащему песку прямо к морю, а там – сливаются с говорливым прибоем. Я перебираю их, как чётки, и смотрю вдаль, туда, где и не разберёшь: то ли небо стекает в море, то ли море пытается умыть зависшее над ним солнце. И никак не получается уловить мгновение, когда светящийся шар будто срывается с невидимых нитей и начинает тонуть в темнеющей воде, и тихонько шипит, словно гаснущие угольки…