Сложно, когда опять приходит Cмерть. Ты чувствуешь, но отказываешься признавать. Продолжаешь обивать белые пороги, пытаешься выкупить время чужими знаниями, и почти веришь, что обойдется.

Опять.

Ведь уже отданного достаточно.

Даже, когда Она дышит в лицо, вырывая крик из бьющегося в агонии тела, искренне веришь, что ещё рано...

 

Потом, прижимая к себе горячее, обмякшее тело, не можешь осознать, что всё кончилось. Ты опять потерял.

 

Дальше туман. Горячий. С сильным привкусом вины и поиска, что можно было сделать иначе.

И находишь.

Многое.

Сквозь боль понимая, что вряд ли...

 

Оглушённый спиртным, забываешься. Ощущая запах.

Живой.

Рядом.

И только Сон возвращает Жизнь.

Или забытьё.