Был год такой...
Был год такой – из пены, сна и соли.
И враз не скажешь, трудный ли, простой ли:
в делах, как в мыле, но томишься в стойле,
и серо всё вокруг – то хворь, то хмарь.
И рад бы похвалиться, только нечем –
вот разве тем, что был к хлысту доверчив,
не стёр подков, не получил увечий,
но жилы рвал за ломаный сухарь.
…Пасти б бычков бокастых где-то в Чили,
а я гляжу, как ливни истончились,
подпитывая мысли о кончине –
пристрелят пусть, но не пойти б ко дну.
Приучен и к загону, и к телеге,
я, может, стал бы думать о побеге,
но есть ли здесь свобода – на ковчеге?
Дожди, дожди, и жизнь – ни тпру, ни ну.
