Простая история
Контрольный глоток и тебе как всегда полегчало.
Ты понял, до Турции можно доплюнуть с причала.
Скруглились углы и исчезли закрытые двери
И голосом звонким все птицы в природе запели.
И чуда ты больше не ждёшь, ты спокоен и светел.
Ты просто куда-то идёшь, спотыкаясь о ветер.
Шагая то справа налево, то слева направо,
Но всё завершится в ночных кабачках Балаклавы.
А дальше в привычном режиме полшага - полтона,
Отбросив окурок, втянулся в пространство притона.
Из мутных зеркал не спеша вылезают наружу
Твои отражения. Хочется плюнуть им в душу.
В табачном тумане ты слышишь свой собственный голос.
За стойкою в баре глядишь на бутылочный конус
Насмешливым взглядом. В такого нельзя не влюбиться.
Простая история - будущий самоубийца.
БАЛКОН
Я сижу, сицилийский дед на балконе.
В полумирабольшенет, в полукоме.
Солнце в хересе остро блеснёт и уколет.
Мои ноги похожи на цепкие корни.
Бронзовеет кожа в июльском загаре.
Огонёк не гаснет в кубинской сигаре.
Там, в дали, где все мы чего-то искали,
Горизонт с готовностью зубы оскалит.
В этом мире просто жить, но не только.
Море, пляж, темнеет барная стойка.
В этой жизни отмерено времени столько,
Сколько сохнет в руке апельсинная долька.
Это лето в Крыму. Я сижу на балконе.
Пресловутый, придуманный Дон Корлеоне.
Неизменный херес, сигара, море.
Неподвижен, судьбе жестокой покорен.
Я не тут и не там, я всё время между
Тех вещей, что крепко меня здесь держат.
Я сижу, сохраняя свою надежду.
Я курю сигару и просто грежу.
Много дней на балконе и море плещет.
Я с прищуром гляжу на мужчин и женщин,
Приходящих с пляжа. Пакую вещи
И движения сразу становятся резче.
