***
Октябрь. Восьмое. Утро. Вторник.
Дежурство кончилось. Домой
бреду по парку, сыплет морось —
невнятной тихою строкой.
Прорезав дымку из тумана,
сияя блеклым серебром
летит горланя уток стая
и скрылась в небе голубом.
Вид этой утренней картины
сидит занозой в голове
и вздох тяжёлый и кручина —
не птица жаль, а человек.
***
День как маковка младенца: чист, прозрачен, многозначен.
В мире праздник — День поэта, пусть на грошик, но причастна.
Эйфория у погоды, ночью звезды в три аршина
и луна кусок омлета — не кругла, а половина.
А чуть солнце приподнялось с крыш капель запела в голос,
небо в модном сине-белом. Светом радует погода.
Рядом ты, пьешь кофе с плюшкой. В жизни все по Божьей воле.
Счастье —это очень просто: для двоих одна дорога.
