Вертится золоченое колесо, тонкие нити цепко вплетает в судьбы старая Пряха.

Ранен, измучен, зол…

 

Скинуть доспех, рухнуть, уснуть… уснуть бы!

 

Только пожар вскинулся до небес, только земля теплой чернится кровью, только, в седле, словно бескрылый бес, в сечу летишь, смелый, с душой сокольей: будешь врага резать-колоть-клевать, будешь рубить подлого супостата!

 

Пряха-Судьба ввек не устанет ткать, а полотно ныне темней заката. Нити сплелись, спутались узелком, на острие жизнь волоском застыла. Переруби вытканное клинком, смерть отгони, что семенит постыло вслед за тобой и за худым плечом жмется и ждет, стыло в затылок дышит. Ты ей грози Богом, крестом, мечом: путь твой Судьбой вражеской кровью вышит.

 

Блекнет узор: нужен багровей цвет, смерть ни на шаг, верная, не отходит.

 

Росчерк меча.

 

Алый сырой рассвет вновь обагрил полюшко на восходе. Ляжешь пред ним в черной траве - росой: голову враг хану снесет исправно...

 

Вертится золоченое колесо... и замирает.

 

Выткана смерть бесславной.