Ушедшему поэту
Река-строка. Не удержим твой бег.
В полосках савана промозгли берега.
Ещё не таявший позавчерашний грех
Едва ль заплачет. Скорбные снега
Хранят земли нетронутую сныть,
Что зеленее бледности твоей.
Молчанье жадно обещает жить,
Когда кричит предсудоржно хорей.
Река-строка... Свою добычу высь
Хранит, рождаясь в млечности стихий,
И слушает бездонность слова "бысть".
Так в странности вплетаются стихи.
