писанина
вот это ночь – ни разу сна.
внутри бушует писанина.
весны тебе? пожалуй, на –
лимона, мёда и малины.
вот это утро – полусвет
и полуправда в полуслове.
лежит испуганный паркет,
мои шаги за ноги ловит.
на крайний стук не выходи,
на бряк, на щёлк, на выключатель.
скучает кружечный настил
из остывающих симпатий.
душещипательный момент –
когда, привязанный шнурками,
мой правый в стельку полукед
уйдёт налево между нами.
