Протекаю
Обнажайся, Луна. Я почти для прелюдий созрел
от источника сна до источника бренного слова.
Не спеша протекаю. По прежнему зелен и цел,
оставляю пустые моменты и света оковы.
Протекаю наверх через небо фрагментов орлиц
по руинам аорты, по дереву беглого вальса;
через память просроченных пепельно-розовых лиц,
где сурок сочетается временно с преданным галсом.
Плодородием спелым теку в зазеркалье росы.
Колыбельную шепчет комета изогнутых линий.
Обнажайся, Луна. Для тебя я не бог и не сын.
Ощущай. Я живой в похороненной каше незримой.
