***
Тихо.
До крика и звона посуды.
Тихо.
До эха пинболом от стен.
На амбразуру оконную грудью бросится новый, отчаянный день.
И растворится инстантом в стакане,
Приторно-сладким, но горьким на вкус.
Будет толкаться локтями: "Кто крайний?" - на остановке у школы искусств.
Молча проедет в забитом вагоне,
не нарушая чужой тишины...
Небо в асфальте осколками тонет,
ржавое солнце теряет свой нимб,
день до заката не прожит, не выжат -
выжжен,
как чёрные комья земли.
Рельсы по кругу.
То дальше,
то ближе.
Мы в этот круг безвозвратно вросли.
