Простые вещи
Конечны дни. Бессчётен их поток.
Когда живёшь обычными делами,
когда топор, стамеска, молоток
изласканы смолистыми руками,
пропитанными запахом сосны…
У мастера, рождающего вещи —
резец живёт.
Душа его трепещет.
На свежий рез росой спадает пот,
в котором соль
куска ржаного хлеба.
Сосна поёт,
янтарностью надреза
дарует запах и прощает боль
взамен на чудо нового рожденья.
Доволен мастер.
Замирают тени
А счастье —
птицей в облаке плывёт.
