А слёзы в морщинах
Это было на майских, лет сорок назад,
Приближался святой день Победы.
Первой зелени в парках царил аромат,
Мы спешили в музей вместе с дедом.
Это наш ритуал, там бывали не раз,
Наблюдая войны экспонаты.
Оживлял их задумчивый деда рассказ,
Снова в бой поднимались солдаты.
- Деда, что замолчал? Тот смотрел и не мог
Оторваться от фото в газете.
Очень старый, потёртый на сгибах листок:
«Неизвестные. Май, сорок третий».
Отвернувшись, чтоб внуки не видели слёз,
Он щекой прикоснулся к витрине.
- Это ж Катя меня… Был я ранен всерьёз.
Улыбнулся. А слёзы в морщинах.
