Когда мне грустно…

А мне все чаще бывает грустно.

…За окном – безликий весенний вечер. Или просто вечер. За окном. А я дома. И грущу.

Тогда в руки просится старый блокнот. Уже изрядно потрёпанный.

Что поделаешь – время неумолимо.

Завариваю чай с травами. Устраиваюсь с пледом в уголке дивана.

На блюдце горстка любимых конфет. Тихо. Тепло. Пахнет чем-то неуловимо-приятным.

Той давней счастливой весной...

И – шёпот стихов, кажущихся сейчас до смешного наивными, но родных, из прошлого.

Любимые мои!

В них – нечаянная радость, тоскливая безнадёжность и любовные капризы.

В них – искромётные подарки судьбы, но… и все её подвохи и подножки.

В них – Ты, мой Ты. И наша цветущая для двоих весна.

Стихи, как светлячки, горят в тёплой темноте дома и моей души, пахнут мятой и шоколадной горечью. От них волнующий холодок на сердце. Целебный… И приятный.

Где ты, грусть? Ты тоже шепчешь со мною стихи?

Или растворилась в них, как ложечка терпкого мёда в моём травяном чае?