Воздушные ямы подтекстов, глубокие, как никогда. Смутный профиль надежды, безнадёжно застрявшей в саду ожидания – транзитным пассажиром.

Когда же вылет? — спрашивает воображение, за минуту до "ка-а-к разыграюсь!.." И, будто перед затяжным прыжком, сами буквы горчат на языке, от волнения расслаиваясь и слипаясь в неповоротливые слоги: ве... сна... вес... на... весн... а?

Весна не склонна к постоянству. В прошлый раз она замаскировалась под церковный раскол. Когда-то давно распустила перед собой завесу невидимой, но от этого не менее реальной, угрозы. Теперь пытается прикрыться приступами пандемии.

Но она всё равно приходит! И остаётся с нами. Рухнувшим во время грозы деревом, по ветвям которого уже никогда не прокрадётся белка с заветным орешком, в надежде укрыться от вороньего глаза. Радостным урчанием голубиного стада на карнизе, прерывающим неглубокий предрассветный сон. Арбузной свежестью ещё не прогретого воздуха. Невидимой гранью, за которой уже — свершилось! В добрый путь...