Сколько зим, сколько лет ... Ab ovo
Сколько зим, сколько лет ...
Эти сладкие речи – вокально-нахальный щербет,
бриллиантовый плен в очарованных глазках простушки.
Я хмелела стихами о чувствах – навязчивый бред.
Не судите меня, Александр Сергеевич Пушкин.
Сколько зим, сколько лет пролетело с блаженных тех пор,
но по-прежнему кажется мне: впереди паровоза
я бежала во взрослую жизнь по команде «апорт»,
понимая: с поэзией – всё. Начинается проза.
… А на вишнях весна поощряла пчелиный разбой,
и сулили волшебное лето пахучие травы.
Александр, понимаете, это – как петь вразнобой:
ты ему про любовь, он тебе – интервалы октавы.
Где гармония, где той поэзии вечной рычаг?
Почему для бессилия духа не нужен создатель?
Не бывает «врача для себя», и себе не кричат,
что для счастья земного друг друга навеки бросайте.
О, виват, одержимость: рождается каждую ночь
не то стих, не то сын, не то дочь, не мышонки-лягушки.
Не судите меня, Александр Сергеевич Пушкин:
нету сил мне себя ради нашей любви превозмочь… .
Ab ovo
Ночь – у руля. Присели дни на мель,
дрожит в холодной будке пёсик куцый,
нарушена у линий параллель:
скорей всего, к весне пересекутся.
Вот парадокс: ни пропасти, ни ржи;
апатия скулит с тоской зелёной.
В режиме параллельности лежим,
укутанные в снежности пелёнок.
Ревнивая продаст за грош зима
испорченные похотью мотивы;
хоть дорог золотник да больше мал,
и от яйца до яблок – все противны
одни и те же на манеже вьюг
да свет, который сходится и клинит,
... от прошлого – из параллельных линий
до будущего в стиле дежавю....
