Есенинский дождь
Царствует ангельский сон... Над тобой щебет птиц.
Золотом вышит альбом с миллионом страниц.
Ты опиши, как прекрасен и чуден твой век.
Только ты вряд ли согласен и пишешь в ответ:
- "Век мой кривой и больной и со звоном стекла...
Строчка из крови живой до небес пролегла.
Что у меня в голове - Бог творца сотворил.
Прячу в своём рукаве ото всех целый мир."
Пальмы, песка разноцветье и моря прибой.
Ласкою сердце согрето, - здесь райский покой.
Пальцы твои, лижут больно огня языки.
В золоте слышится сонном: - "Прошу, помоги!"
И за спиной райский берег, бросаешься вниз...
В дом твой, в зелёный твой скверик - нет въезда без виз.
Сгусток из света и жара, назвавшись душой.
В кожаном, сложном футляре нашедший покой.
Солнце сжигает года, а потом и века.
Птицами Бог погадал все твои облака.
Сколько имён позади и ещё впереди?
Снова услышишь: - "Иди, этот мир разбуди."
С веток берёз соберёшь снова серьги, Серёж...
Это Россия зовёт, это ты в ней живёшь.
Плачет годами - Есенинский вылился дождь.
Пишет веками влюбленная, знает - прочтёшь.
Колокол звоном рассеет печали не раз.
Свечи сжигает Россия, за боль синих глаз.
Сколько мерещится людям уснувший пророк.
Столько рождаться и будет Серёж и Серёг.
