в те дни...
в те дни...
в те дни, когда мерещится финал,
когда жива душа, но что-то с телом,
все чаще понимаю - все сказал
я как поэт...
(с поэтом вышло - смело)
и если вдруг приходит иногда
строка, не надо брать ее за вымя -
не молоко польется, а вода,
вторичность... и все, связанное с ними -
от пошлости до "графского письма",
что в общем-то почти одно и то же,
все это маскируется весьма
приличным стилем, техникой; похоже
бывает это даже на стихи;
но я-то знаю подлинность изнанки,
когда на старый холст ложась, штрихи
за музой укрывают куртизанку.
и стоит ли мне снова ждать минут,
когда с моей душой уже не споря,
(поэта вспомнив) в линию одну
сольются со словами гири горя,
которые к землице так и гнут?
свет в окне
"И вздрагиваешь изредка от горя,
поскольку мрака явственность ясна.
И ни тебе лисичек или моря"
он счастлив тем уже, что не болеет
настолько утомительно, когда
сама лишь мысль о том, чтоб встать с постели,
есть результат нелегкого труда.
и то, что называлось скукой смертной,
помалу смысл глубокий обрело;
теперь пространство в сорок кубометров
казалось велико, а не мало,
окно вмещая,
вещи,
стены,
тени...
и ежели его не покидать,
то гении различных сновидений,
не оставляя в сущности кровать,
нередко днём наведывались в гости;
и вспоминали, в том числе о том,
что было время - мысли о погосте
урчали сладко лечащим котом,
тем самым перекидывая мостик
к манящему безделием потом.
и снова снились море и лисички,
последние рассыпаны на дне.
он находил их, следуя привычке,
пока не загорался свет в окне.
