Штаны Арагорна*, которых нет
Мир гениален. Просто. Так. А я - нормален.
Летать бы. - Пенится тщета в подвздошье спален.
То убываю, то расту. И тем утешен,
Что прожигают там и тут цветы черешен
Пастельный смог... И взмок - не смог. - Под одеялом
С попкорном я. - Почти что Бог. Но как же мало.
И вроде снова взял разгон, как с горки поезд.
В штаны заправлен Арагорн, в спиртовку - совесть,
Слова - в трещотки, здесь хотя легли в созвучья.
Я улыбаюсь, как дитя. Приладил лучник
К макушке яблоко. - Чешу привычно репу.
Мне хоть по фене, хоть феншуй. - Не в ту всё реку. -
Ни вплавь, ни в масть. Куда б упасть ? в каком агоне?
Одна оплавленная страсть волос Горгоны.
Страсть к хриплой музе. В этот раз подох Пегасик.
Рука привычно ставит "класс" в притихшем классе.
Я с пультом. Вроде у руля. Почти что кормчий.
Вот только мой матрос "земля!" кричать не хочет.
Темнеет рано. При свече увидишь мало:
Кто ты, откуда и зачем. Да одеяло.
*мем, символ отсутствия очевидного
