Не донёс
Куда уходят души? Под стекло,
на глянец фотокарточек в альбомы;
где оси Z бескровно отсекло
секундной стрелкой. Упреждая бойню,
в расчерченом квадранте пляшет шторм
бумажный, но от этого не легче.
Мир прячется во тьме оконных штор
вне стазиса опутавшего плечи.
Дом заколочен. И молчат врачи.
Слова молчат - песком в глаза. Усталость
натянутыми струнами ворчит
в две рюмки. Черный хлеб. Кусочек сала.
И мёртвый аист (плачет как родной),
такой же пьяный (много ль птице надо?),
на рюмке N и плюс ещё одной
винится в недоставке чемодана
из пункта А - Земля, (размыто) -ма
в пункт Б - (четыре слова на латыни)
клюёт изюм, закусывая мат,
пытаясь вспомнить выцветшее имя.
