Сеня
У друзей поэтов что ни вечер – муза.
Что ни полночь – ангел, и не рядовой,
А ко мне, помимо бытовой обузы,
Иногда заходит Сеня-домовой.
Он одет по-лету – красная бейсболка,
Джинсики с прорехой, майка "маде ин".
От его заходов в целом мало толка –
Посидим немного, чуть поговорим.
Вот опять на кухне он гремит посудой –
То ли кофе варит, то ль омлет вершит,
Изменился сильно – вместо "гадом буду"
Нынче через слово слышу "факин шит".
Времена и нравы шарабаном с горки
Катятся куда-то, не понять куда...
С кухни маякует Сенина бейсболка –
Дескать, всё готово, на столе еда.
Хлопнем по рюмашке, зажуём омлетом,
Разговор потянем вместе с табаком:
- Не грусти, братуха, помнишь, прошлым летом
Как тебе писалось много о таком,
Что не перескажешь, не втолчёшь на пальцах,
Что вот здесь вот где-то ёкало в груди...
- Не грущу я, Сеня. Налегай на сальце.
Что нам эти музы? Ты хоть заходи.
