Парижанка
Ты знаешь, любимый, слова в этом мире – мосты,
Мой город – кораблик бумажный, что плещется в Сене.
Внимают шарманке на дереве сонно коты,
Восход разливает огонь черепичный по венам.
Встающее солнце спекает смолу моих кос,
А твой листопад закидал мостовую стихами.
Но им наплевать, люди прут этим городом вкось,
Здесь небо и то – всё прошито кривыми дождями.
А был ли Париж? Или просто чарующий сон:
Мелькнуло и сдулось, наткнувшись на Эйфеля шпили?
В уютных шато, где ночует прелестный шансон,
Нас ждёт Божоле с мятным чаем а-ля Пикадилли.
Оставишь на память мне грубый эскиз полотна,
И берег, что так далеко в горизонт уплывает.
Но станет лавандовым небо и грянет весна,
И ты вдруг поймешь. Но смогу ли простить? Я не знаю...
