Я вижу Их загробные ступени...
Я вижу Их загробные ступени, но душит смог...
в нём чьи-то тени и голос Их тягуче вторит: «Бог,
целитель горя,
Ты, хаосы иллюзией уторя,
Иное выяснить не смог и плит не двинул —
и шанс у Вечности истёк:
погибнешь Ты». И отзвук Бога хлынул:
«И я умру. Но мой живой пророк —
Он всё поймёт, останется непонят.
Се — истины залог, зане он глубже ясноок».
И ближе хлад, и разум тонет... и Те́ней радует ответ:
«И кто же Он?.. поэт, воитель дум и тайного ваятель.
Из всех изволенных планет
Ты выбрал эту. Будет он распят иль
истину узрит
и наши двери отворит, оземствуя суровый фатум?
и разноликое ль яйно
не вырвет мудрое зерно наитья в бытие ужатом?
не колыхнёт рождений мут его изрубленную память?
сдерзает ли Поэт обрамить Вселенной спуд,
иль узы праха обоймут Твои, Господь, уверенные своды
и рухнет праведный эон?
и не спасёшь Его Ты,
и Сам не будешь Им спасён!
Но Ты решил свою Судьбину, и миг в раздумьях оскудел:
верши назначенный Удел».
И вижу Мысль едину, и гуще стягивает смог,
и Бога уж беззвучно Слово:
«Ты всё поймёшь, о мой Пророк, и взыщешь знания Иного».
И грянул Истины залог: и нет теней. И умер Бог.
и Дух Поэта одинок:
Я жду инорожденья.
. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .
