Ночь. Третьяковка. Сто́рожа шаркающие вдоль стен ноги.

 

- Эй... человек... Человек! Задержись на минуту, убогий!

 

Да не боись, это я - Чёрный Квадрат. Малевич.

 

Ну, что ты уставился? Проще будь. Ты же не Бонч-Бруевич...

 

- А...Кто здесь?- спросил сторож, пожилой мужчина, подрабатывающий на пенсии в престижном месте, где нашли свое пристанище шедевры искусства.

 

-Постой. Остановись. Тебе многое неизвестно. Понять ещё возможно кое-что. Пускай во мне уже погасло Солнце, а новый мир ещё.. Ах, годы, что прошли с тех пор, когда всё вдруг замкнулось на моём холсте и утонуло в кромешной пустоте... И этих слов безудержная череда- желание моё - тебе дать шанс осуществить свои, возможно, сокровенные мечты. Ведь сколько нам осталось? Своё внимание мне на минуту посвяти и дай ответ: чего желаешь ты осуществить или, быть может, возвратить? Сейчас скажи, и в миг один исполню!

 

- Иди ты к чёрту, кто бы не был ты! А мне отдай, если ты можешь, молодость мою!

 

И тишина повисла в воздухе.

А на стене, в картине той, как будто засияло солнце ясным летним днём. Однако, на одно мгновенье, и всё ушло во мрак...

Из мрака, словно из тумана, фигура стройная мужчины выступала.

В руках его горел фонарь, и ничего, кроме огня волос на бороде, горящих чёрных глаз,

в нём странного разрыва от квадрата и не выдавало.

 

Так сторож пожилой помолодел, а дух картины, сутью всей его на долгие года взамен вдруг завладел.

В нём было понимание бытия, в нём было отрицание жития.

Так, оттолкнувшись - дух, в себе - от пустоты, вернулся в мир живых, зачёркивать своей неразрешимостью высоких красных звёзд мечты.