Было дело
Ночь. Третьяковка. Сто́рожа шаркающие вдоль стен ноги.
- Эй... человек... Человек! Задержись на минуту, убогий!
Да не боись, это я - Чёрный Квадрат. Малевич.
Ну, что ты уставился? Проще будь. Ты же не Бонч-Бруевич...
- Верно гутаришь! Да как угадал! Я не Бруевич вовсе…
Я по последности всех нирван – то ли Петров, то ль – Водкин!!
Вот сторожую, храню пустоту, шаркаю шумно в залах,
Думаю редко, больше молчу, чую сверхгениев запах…
- Ну, а почуял ли ты моего аляповатомонстра?
Из ничего создал он Ничего! По-сумасбродски просто!
Вот и страдаю который год, глядя в глаза экскурсий,
Делают вид, что в искусстве того… в общем, как будто в курсе!
Знаю, мой автор в тот вечер был пьян, больше, чем просто в стельку!
Но, будуч гений нарисовал, лишь бы чего - на копейку,
Рубль крутобокий он ране пропил в нижележащем трактире.
Ну а теперь взвосхищеннейший мир щёлкает , будто в тире:
«Ах! Что за гений! Ах, что за смысл! Чёрный и очень ровный
«Чёрный Квадрат» много так говорит, чуть ли не многословно…»
Мир никогда не поймёт, что «Квадрат» - просто - отсутствие красок...
Вот и Малевич с похмелья не рад, что мир к квадратности падок!
