Предчувствие
Холодно к ночи. Тиха и хрустальна трава –
выпил борей страх и нежность, все звуки и краски:
сизые трещины, бледного солнца овал –
на циферблате ветров и иллюзий сентябрьских.
Что-то вне зрения: дрожь хрупких стрелок часов,
волны, круги, в пальцах веток горящие свечи –
ладан и воск... в шестернях застревает песок,
день, истончаясь, свивается в знак «бесконечность».
Только один, обращённый в безумие, взгляд,
и пустота поднимает тяжёлые веки –
вечный, как осень, отсчёт начиная с нуля,
пятясь во мглу, где в истоке сливаются реки,
рушится в хаос застывшая, строгая взвесь
пары основ: как и прежде, по слову, сама ли...
Всё умирает и снова рождается здесь,
в зевах пещер и на сколах небесной эмали,
в огненных строках на листьях написанных книг,
льющихся в полночь, пятная асфальт белизною...
...Клён. Доктор Джекил, разбуженный искрой двойник,
шепчет погасшей звезде: «Спи. Сочтёмся весною…».
