Хэлп!

У меня только слегка ругательный кусочек о нём есть)

Хорошее... это надо поискать, так сразу и не припомню. А вот белиберденька одна завалялась, когда-то на конкурс к ДР Поэмбука и Пушкина наваяла :) Виноват, конечно, Пушкин! На просторах интернета удивительные слухи по секрету всему свету шепчут сплетницы на ушко: — Радость, праздник! Наш любимый Поэмбук справляет Днюху, вот закатит пир горою! Будут все — и даже Пушкин! Обитатели огромной поэтической державы собрались, расселись чинно за широкими столами. И закусок, и напитков наготовлено на славу. Тосты сыплются горохом с благодарными словами… Кот дубовой веткой машет, щедрый пир благословляя. Так измаялся бедняга, сто молитв читая разом. Гости разные собрались, есть конфессия любая — Вот и чешет всё, что помнит… Не даёт пожрать, зараза! Черномор Наине щиплет под столом коленку нервно: — Ну, давай скорей дуэтом колданём крутой подарок! Та хихикает жеманно, молвит: — Как-то стрёмно первым, для курАжу выпить надо медовухи пару чарок. Князь Гвидон с царём Салтаном, умилительно до дрожи, дружно начали горланить поздравительные песни. Их неплохо растащило… Ну, на старые-то дрожжи! И с трудом припоминают строчки из хитов известных… Александр Сергеич пляшет краковяк и пасодобль — чуть шатаясь, без партнёрши вытанцовывает лихо. Ленский, вроде, подорвался, чёрной молнии подобный, но потом сидеть остался, в угол Германом запихан. Только что за шум раздался за дубовыми дверями? Кто посмел тревожить дерзко Поэмбуково застолье?! Там Ткачиха с Поварихой ломятся за стол упрямо, и Салтана, и Гвидона этой наглостью позорят. В общем, славно посидели. Всё, как надо — до десерта Не дошло, конечно, дело… Дрыхнут лицами в салатах… Те, кому мешали шумом — возмущенье поумерьте: поэмбуковцам не стыдно — это Пушкин виноватый!

Леонид Филатов ПУШКИН Тает желтый воск свечи, Стынет крепкий чай в стакане, Где-то там, в седой ночи, Едут пьяные цыгане. Полно, слышишь этот смех? Полно, что ты, в самом деле?! Самый белый в мире снег Выпал в день твоей дуэли. Знаешь, где-то там вдали, В светлом серпантинном зале Молча встала Натали С удивленными глазами. В этой пляшущей толпе, В центре праздничного зала, Будто свечка по тебе, Эта женщина стояла. Встала и белым-бела Разом руки уронила, Значит, все-таки, была, Значит, все-таки, любила! Друг мой, вот вам старый плед! Друг мой, вот вам чаша с пуншем! Пушкин, Вам за тридцать лет, Вы совсем мальчишка, Пушкин! Тает желтый воск свечи, Стынет крепкий чай в стакане, Где-то там, в седой ночи, Едут пьяные цыгане... Давид Самойлов ПУШКИНУ Везде холера, всюду карантины, И отпущенья вскорости не жди. А перед ним пространные картины И в скудных окнах долгие дожди. Но почему-то сны его воздушны, И словно в детстве — бормотанье, вздор. И почему-то рифмы простодушны, И мысль ему любая не в укор. Какая мудрость в каждом сочлененье Согласной с гласной! Есть ли в том корысть! И кто придумал это сочиненье! Какая это радость — перья грызть! Быть, хоть ненадолго, с собой в согласье И поражаться своему уму! Кому б прочесть — Анисье иль Настасье? Ей-богу, Пушкин, все равно кому! И за полночь пиши, и спи за полдень, И будь счастлив, и бормочи во сне! Благодаренье богу — ты свободен — В России, в Болдине, в карантине… Ещё у Геннадия Шпаликова были... хорошие)

Юлия Друнина БОЛДИНСКАЯ ОСЕНЬ Вздыхает ветер. Штрихует степи Осенний дождик — он льет три дня… Седой, нахохленный, мудрый стрепет Глядит на всадника и коня. А мокрый всадник, коня пришпоря, Летит наметом по целине. И вот усадьба, и вот подворье, И тень, метнувшаяся в окне. Коня — в конюшню, а сам — к бумаге. Письмо невесте, письмо в Москву: «Вы зря разгневались, милый ангел, — Я здесь как узник в тюрьме живу. Без вас мне тучи весь мир закрыли, И каждый день безнадежно сер. Целую кончики ваших крыльев (Как даме сердца писал Вольтер). А под окном, словно верный витязь, Стоит на страже крепыш дубок… Так одиноко! Вы не сердитесь: Когда бы мог — был у ваших ног! Но путь закрыт госпожой Холерой… Бешусь, тоскую, схожу с ума. А небо серо, на сердце серо, Бред карантина — тюрьма, тюрьма…» Перо гусиное он отбросил, Припал лицом к холодку стекла… О злая Болдинская осень! Какою доброю ты была — Так много Вечности подарила, Так много русской земле дала!.. Густеют сумерки, как чернила, Сгребает листья ветров метла. С благоговеньем смотрю на степи, Где он на мокром коне скакал. И снова дождик, и снова стрепет — Седой, все помнящий аксакал.

Есть у меня один. Но дюже злой и не толерантный.)) Пушкин там исключительно упоминается в качестве мандата, но, имхо, исключительно к месту.))

Иосиф Бродский ПАМЯТНИК ПУШКИНУ "… И Пушкин падает в голубоватый колючий снег..." Э. Багрицкий. …И тишина. И более ни слова. И эхо. Да ещё усталость. …Свои стихи доканчивая кровью, они на землю глухо опускались. Потом глядели медленно и нежно. Им было дико, холодно и странно. Над ними наклонялись безнадёжно седые доктора и секунданты. Над ними звёзды, вздрагивая, пели, над ними останавливались ветры… Пустой бульвар. И пение метели. Пустой бульвар. И памятник поэту. Пустой бульвар. И пение метели. И голова опущена устало. …В такую ночь ворочаться в постели приятней, чем стоять на пьедесталах.

А Пушкин кто? Чернявый парень, В кудряшках смуглые черты… Всё сочиняешь? Да, как поэты. Мы - «Пушкины»: И я, и ты. У «лукоморья»… Рядом, «дубом», Могучий старый бук И «кот» там с цепью… Вправо, влево… Свой нарезает круг. Тут на «неведомых»…дуэлях Стоит… «невиданный» Дантес И целит пушкою…в кого же?.. В вас, пробуждая интерес. И здесь нам к «Пушкину» стремиться?.. Да, через поле, через лес… На Чёрной речке очутиться… Где ожидает уж Дантес?.. Да, всех поэтов. Знайте сами, Тот не пиит, кто не привык Держать язык всеми зубами, Особенно, когда велик.

"...Кто кончил жизнь трагически - тот истинный поэт, А если в точный срок, - так в полной мере..." "...С меня при цифре "тридцать семь" В момент слетает хмель; Вот и сейчас, как холодом, подуло: Под эту цифру Пушкин(!) подгадал себе дуэль..." (Не я...) https://www.youtube.com/watch?v=7dMecVg3Vck

Finita Cher ami?! Сколько слёз, сколько зим! Я, признаться, вам рада едва ли... Где же вы до сих пор пропадали, Денди-сноб-дуэлянт-пилигрим? Ах, мой милый, потасканный принц, вы всё тот же повеса угрюмый - красота, омрачённая думой, и цинизм без разумных границ. В вашем взоре смятенье заметно и, читая в глазах (между строк), вижу: деньги, именье не впрок. Сердце ваше в тоске. Безответно. Всё ещё не женаты? Напрасно! Жизнь задиры, увы, коротка. Ну а смерть? Холодна и легка! Хоть сестра и нудит, что ужасна. У неё к вам претензия есть: почему я - жена генерала, а она от безделья устала...? Душегуб мой, ну где ваша честь?! Вам о свадьбе напомнить, поэт? О той самой, что канула в Лету? Мы хотели призвать вас к ответу, да с любимца ферзей спроса нет. Так и быть, я поведаю вам, что с противником вашим случилось; знаю, часто всё это вам снилось: похорон маета - глум и гам... Привезли - он почти не дышал, но задёргались веки внезапно и кровавые бледные пятна потемнели. Кому он мешал? Может, мне? Или вашей мечте, несуразной, как дохлая птица - беспардонно за мной волочиться и толкать малахольных к петле?! То, что пуля пробила сперва, я навахой заткнула стальною - в рукаве она, ловкой змеёю... Вы - убийца, сестрёнка - вдова. Что же вы задрожали, мой друг? Вы за правдой пришли? Получите! Но прошу, лучше гордо молчите, подавив леденящий испуг. Вам пора - не для вас этот бал. Ну а впрочем, давайте уедем?! Мир веселья вернём старым детям! Как же бесит болван-генерал... P.S.: Ночью вьюга брела босиком, в разухабистом плавая танце на клубнично-карминном багрянце. Кровь свернулась густым молоком и развеялся морок мгновений, проклиная колдунью-пургу... Лишь остался молчать на снегу безответный повеса Евгений. P.P.S.: (Сын Cергея лежал на снегу и его alter ego - Евгений.)

Андрей Дементьев А мне приснился сон А мне приснился сон, Что Пушкин был спасён Сергеем Соболевским… Его любимый друг С достоинством и блеском Дуэль расстроил вдруг. Дуэль не состоялась Остались боль да ярость Да шум великосветский, Что так ему постыл… К несчастью, Соболевский В тот год в Европах жил. А мне приснился сон, Что Пушкин был спасён. Всё было очень просто: У Троицкого моста Он встретил Натали. Их экипажи встали. Она была в вуали – В серебряной пыли. Он вышел поклониться, Сказать — пускай не ждут. Могло всё измениться В те несколько минут. К несчастью, Натали Была так близорука, Что, не узнав супруга, Растаяла вдали. А мне приснился сон, Что Пушкин был спасён… Под дуло пистолета, Не опуская глаз, Шагнул вперёд Данзас И заслонил поэта. И слышал только лес, Что говорит он другу… И опускает руку Несбывшийся Дантес. К несчастью, пленник чести Так поступить не смел. Остался он на месте, И выстрел прогремел. А мне приснился сон, Что Пушкин был спасён… 1975 г.

Чем я не Пушкин, не Бальмонт, не Рыжий? Так же и чую, и слышу, и вижу. Та же природа вокруг, люди, звери. Так же в себя вдохновенно я верю. Где-то чуть лучше пишу, где-то хуже. Хоть и немногим, но искренне нужен. Те же бумага, перо и чернила. То же по жизни и будет, и было. Как и они, я поэзией болен. Как и они, я в своей главной роли. Как и у них, моя строчка живая. Разница в том лишь, что я - Караваев.

Прославить Родину, как это сделал Пушкин, Блестящим слогом, словом простоты… Чтоб в каждой фразе — точный выстрел пушки, В стихе и прозе — образ красоты… Не каждый сможет взять такую ноту, Чтобы воспеть без злобы и обид, Чтоб не слукавить сердцем ни на йоту, Чтоб не скрывать за ложью ложный стыд. Писать вот так и искренне и просто Не каждому поэту суждено. Он создал свой в огромном мире остров, Как будто в космос прорубил окно. И все идут проторенной тропою И учатся умом души писать. Он стал для всех той яркою звездою, Какую взглядом даже не достать. Поэзии — как детские игрушки… Иную хочет каждый сотворить, Но то, как это делал гений-Пушкин, Уже никто не сможет повторить. Он стал учителем для новых поколений, И у него мы учимся писать И в каждой строчке собственных творений Свой стиль и форму сердцем создавать. Как Пушкин, можно Родину прославить И новым солнцем в небе засветить, Лишь надо свет души на тьму направить И слогом правды веру воскресить. Безымянная Ольга

https://poembook.ru/contest/1226 А вот здесь первым пунктом было задание "про Пушкина"

https://poembook.ru/poem/322745-razgovor-s-pushkinym-o-poetakh Из-под дочкиной палки написанное.

Я часто с Пушкиным встречался, бывало выпивали с ним, и он горячими речами меня немножечко бесил. Я осаждал его браваду, - Ну что ты, Саня, как десант! Не горячись, браток, не надо, не трогай этот нежный сайт...) А как-то не так давно, он спрашивал , - Ну, как ты там, Витёк, что там у вас новенького?... И я ему поплакался в жилетку - https://poembook.ru/poem/831418-odnozvuchno-zvenit-kolokolchik

А Юрий Шевчук (ДДТ) с его «в последнюю осень» считается современным поэтом ведь?) Или стихи из песни не в этой когорте? Потому как в ночи вспомнилось только это) Ах, Александр Сергеевич, милый, Ну что же вы нам ничего не сказали, О том, как держали, искали, любили О том, что в последнюю осень вы знали

А вот ещё выкопал в архивах: https://poembook.ru/poem/1583071-ya-ne-lyubila-nikogo

https://poembook.ru/poem/2878256-iz-tmy-poyavlyaetsya-pushkin

Аквариум, Сталь, фрагмент.... И когда по ошибке зашел в этот дом Александр Сергеич с разорванным ртом, То распяли его, перепутав с Христом, И узнав об ошибке днем позже. В пору оголтелого слушанья Аквариума было совершено кощунство над портретом кисти Кипренского, вырванного из Огонька",...рот в соответствии с текстом порвали((((

Упоминание: Бахыт Кенжеев "Как я завидую великим!" Не то?

* * * Внимательно коль приглядеться сегодня Увидишь, что Пушкин, который певец Пожалуй, скорее что бог плодородья И стад охранитель, и народа отец Во всех деревнях, уголках бы ничтожных Я бюсты везде бы поставил его А вот бы стихи я его уничтожил — Ведь образ они принижают его Дмитрий Пригов

Ахмадулина (не современная уже) Он умер или жив остался — Никто того не различал, А Пушкин пил вино, смеялся, Друзей встречал, озорничал. Стихи писал, не знал печали, Дела его прекрасно шли, И поводила всё плечами И улыбалась Натали.

Из книги В. Крапивина Дантес не мог там быть в кольчуге, Надетой подло под мундир. Никто бы в офицерском круге Ему такого не простил. Дворяне, да — сей факт известен — Нередко мучили крестьян, Однако же в вопросах чести Средь них немыслим был изъян. И если б пуля пистолета Расплющилась о твердь колец, Все — даже недруги поэта — Дантесу б молвили: "Подлец!" Ведь кодекса, что смерти строже, Не смел нарушить ни один Пускай ничтожнейший, но все же Кавалергард и дворянин. А мы все... Если б силой чуда Там оказались, то любой Поэта спас бы не кольчугой А просто бы закрыл собой...

Может, надо посмотреть "Аллюзии на стихи Пушкина в современной поэзии"? Что-нибудь такое: https://prosodia.ru/catalog/stikhi/pushkin-kak-personazh-sovremennoy-poezii/?ysclid=lpsvbzm6id247918207 Там 10 стихов

Стишок про космос и поэтов Чен Ким Наверно так... - На мертвую планету Сойдет пилот усталый с корабля. В планшете текст: "Разумной жизни нету. Давным-давно. Название - Земля"... Исследуя нутро приборов странных Почти готовых обратиться в прах, Стихи найдет он в древней базе данных На позабытых богом серверах. Вернувшись на корабль, в шкафу на полку Положит бластер, флэшку и скафандр, И робот-врач набьет ему наколку Со знаком твердым - Пушкинъ Александръ... Я точно знаю как это бывает. Я сам в одной из солнечных систем Себя в метро, на улице, в трамвае Частенько ощущаю "нашим всем".

Он мчал бы по улицам, как самокат, Танцуя, смеясь и играя, Да полно, его ли тугая тоска Ведёт по незримому краю? Француз его прозвище, Мсье Дуэлянт, Вослед ему пишем и пишем, Гуляет в России весёлый талант И зов его слышен и слышен.

Экспромт.. простите за качество.

Самое прекрасное о Пушкине от современников: Автор - Александр Фридман Я и Пушкин "Блажен, кто праздник жизни рано Оставил, не допив до дна" Пушкин 1.1 Открыта форточка в палате. В неё швырнули в кутерьме сначала томик adonatti, а следом – томик koukurme. Медсёстры Таня и Марина уже устроили кутёж, а я листаю Джона Грина, смотрю "Божественный чертёж". Порядком голову ломаю и, между делом, – вот те на! – я вдруг внезапно понимаю, что аффтар – аццкий сотона! Потом кричу соседу: «Хаим! Меня послушай и не ржи! Пока мы тут с тобой бухаем, нам черти чертят чертежи!» Но ничего он не ответил – его постигла благодать, а взор его уже был светел настолько, что не передать. 1.2 Читатель, поздно или рано, когда в том виде, как он есть, прочтёшь ты этот текст с экрана (а как ещё его прочесть?!), подумай, сколько же здоровья потратил автор на труды! Хотя не лил в поэму кровь я, но и не лил в неё воды (хоть трижды будь она святая). И просьба будет в том моя: ты поступи, её читая, как поступал обычно я: пока под знаком кровоточья ещё не смыт кровоподтекст, прочти сначала междустрочья и лишь потом дави на "next". 2 Мы на окраине, в психушке. Сидим и курим анашу. В палате двое – я и Пушкин. А.С. диктует, я пишу: «Нас всех учили понемногу чему-нибудь и как-нибудь, а чтобы мы шагали в ногу, нам указать пытались путь. Но мы с того пути свернули и свой избрали, а потом в награду нам достались пули, но не жалели мы о том. Задать вопрос бы мог теперь я царю, сатрапу, небесам иль чорту: «Где теперь те перья?», когда б ответ не ведал сам. Не стану спрашивать при встрече, поскольку знаю я ответ: те, в лучшем случае, далече, ну а иных давно уж нет. Напоминать тебе не буду про колокольный перезвон, который слышен здесь повсюду, как только мы выходим вон. Приходит слава здесь тогда лишь, когда чуть раньше смерть пришла, и никогда не угадаешь, по ком звонят колокола». Я отхлебнул чифирь из кружки и всё написанное стёр. Потом сказал: «Дружище Пушкин! Пойдём-ка трахнем медсестёр!» 3 И в сестринскую, два амигос, пришли мы, но - увы и ах! – с нас попросили куннилингус, да не сильны мы в языках (мы так сказали, чтоб как лохов не развели сегодня нас). Французский знали мы неплохо, но дело в том, что в этот раз медсёстры разочаровали, и Пушкин тут не даст соврать: к примеру, их на сеновале не стал бы и Есенин драть. Уже практически старушки, да и фигурой не стройны. Остался с ними только Пушкин, любитель русской старины. В своей палате, как в темнице, я был в тот вечер одинок, ведь не найти во всей больнице и пары стройных женских ног. 4 Приснилось мне, что вдруг спокойны в столице ночи стали, и утихли клановые войны. Сидят без дела МУР, ГАИ, ГУБОП, суды, прокуратура, и безопасно стало всем. Кругом высокая культура, а преступлений нет совсем. И небо кровью вечерами уже не пачкает закат, а город, как картина в раме (почти Эдем в пределах МКАД). Живём в спокойствии и мире, а в это время где-то там, в холодной Северной Пальмире, по мордам бьют, по паспортам, и всяким прочим документам, и прочим органам. Давно вредитель, пользуясь моментом, поссорить мог народы, но дана отмашка, стало тихо, и можно выйти погулять, пока волна погромов лихо не захлестнёт СП опять. И Пушкин, внешностью негроид, блуждает в поисках путан. Его сегодня не угробит никто – приказ пока не дан. Дантес в кафе, под звуки «Мурки», смолит чинариком в тоске. Его две ночи в Петербурге ещё аукнутся в Москве... 5 Сказал я Пушкину однажды о том, что брал с него пример, когда бежал духовной жажды, а также собственных химер. Так, от заката до рассвета, порой судьбу свою кляня, играл я в русского поэта, а после – он играл в меня. Лишённый навыков природных, лежал, зарывшись в кучу книг, учителей неблагородных неблагодарный ученик. Потом стихи рождаться стали. По одному, по два, по три... Потом они меня достали. Каким же стал я, посмотри: боясь забыть любую фразу из тех, которые в струю, я нервный весь: чуть что, так сразу перо из гуся достаю. Хотя какие к чёрту гуси?! Здесь только утки для мочи! А где в них перья, ты не в курсе? Ответь, Сергеич, не молчи. 6 Порой не клеится беседа, когда в своей палате ты сидишь один и ждёшь соседа. Из коридорной пустоты доходят звуки. За окошком всё тот же в клетку небосвод. Внизу с котом играет кошка, а здесь опять тоска. Но вот медсёстры, вредины и дуры, ведут с поникшей головой кого-то... Это с процедуры вернулся Пушкин! Чуть живой, удолбаный аминазином, едва стоящий на ногах, слегка похожий на грузина, небритый, словно олигарх, но, не смотря на это, солнце и, как и прежде, наше всё, как свет в распахнутом оконце, наш Байрон, Гёте и Басё. Вошёл в палату он несмело, присел тихонько на кровать, и бледный, будто бы омела, мне начал что-то диктовать. Но я не стал писать, поскольку я был в то время очень мал и глуп. Я просто лёг на койку и вскоре тихо задремал. 7 Приснился мне январский вечер и льдом покрытая река, а рядом мы, на место встречи прибывшие издалека. У самой речки, на опушке, вдали от светской толкотни, всё те же двое – я и Пушкин. Однако мы там не одни. И это-то как раз ***во: напротив Пушкина, как бес, похожий на А. Королёва, стоит блондинистый Дантес. А рядом с ним, в тени кумира - дегенерат и деградант, псевдопоэт из Армавира, Дантеса друг и секундант. И мне становится понятно, что дело движется к концу, что, прямо скажем, неприятно. И вот они, лицом к лицу, не выходя за рамки круга героев пушкинских поэм, стоят, направив друг на друга стволы заряженных ПМ. Грядущий выстрел будет меткий, а гильза, втоптанная в снег, на Чёрной речке чёрной меткой лежать останется навек. И завтра лог с приставкой «некро» в газетах тиснут, ясен пень, а старый хит «Убили негра» в эфире будет целый день. 8 Летели мысли Александра сквозь нерадивую толпу от Александровского сада к Александрийскому столпу. Смотрел в окно Сергеич. Очень хотел вернуться он домой. Потом, закрыв руками очи, в сердцах воскликнул: «Боже мой! Ну как же это всё обрыдло! Меня за сноба не сочти, но сам гляди: повсюду быдло и исключений нет почти! По свету рыщут, как шакалы, лелея пьянство и разврат!» А я, плеснув вина в бокалы, сказал ему: «Согласен, брат. Настала мерзкая эпоха – теперь ворюги правят бал. Какие радости у лоха? Когда другого наебал! Всегда живущие без чести и те, чья совесть нечиста, стремятся быть друг с другом вместе, заняв высокие места. Никто не видел, чтоб голодным бывал кремлёвский царь Мидас, поскольку рядом с местом лобным есть место хлебное у нас. Занявший ныне это место хитрей того, кто был там до и дирижировал оркестром, но не владел совсем дзюдо. Его пример другим наука, как нужно жить и как вести себя, однажды чтоб без звука над всеми власть приобрести. Но он не самых честных правил, поскольку, делая свой ход, кого-то он в тюрьму отправил, ну а кого-то и в расход". 9 Лила чернила ночь на город. Ласкал решётку лунный свет. Распив со мной пузырь «Кагора», решил мне Пушкин дать совет: «Бросай-ка ты писать, дружище! Сегодня это ни к чему. Стихи кропают ныне тыщи, и мне понятно, почему. Но этот труд небезопасен, поскольку нации вожди всегда терпеть не могут басен. Ты лучше малость подожди. Я знаю, что таланта бремя – тяжёлый камень для души. Но верь: придёт свободы время! Дождись его и напиши: «Властитель слабый и лукавый, плешивый щёголь, враг труда, нечаянно пригретый славой, над нами царствовал тогда». Ну а пока что слишком рано. Забудь на время ремесло. Сейчас начнёшь ругать тирана, и оборвут на полусло». Раздался выстрел, и повисла затем густая тишина. В ней тоже было много смысла: увы, судьба предрешена поэта. И в любую пору, каким большим бы ни был цех, в казне для них всегда есть порох, и пуля есть (одна на всех). Поэты сызмальства на мушке. Не нарушая статус-кво, лежат два трупа: я и Пушкин. И рядом нету никого.

Мое любимое. А,С, Пушкин. Адели Играй, Адель, Не знай печали; Хариты, Лель Тебя венчали И колыбель Твою качали; Твоя весна Тиха, ясна; Для наслажденья Ты рождена; Час упоенья Лови, лови! Младые лета Отдай любви, И в шуме света Люби, Адель, Мою свирель.

Добрый день, Светлана! А вот ещё Филатов Дантес Он был красив, как сто чертей, Любил животных и детей, Имел любовниц всех мастей И был со всеми мил… Да полно! Так ли уж права Жестокая молва, Швырнув в ответ ему слова: «Он Пушкина убил!..» Он навсегда покинул свет, И табаком засыпал след И даже плащ сменил на плед, Чтоб мир о нём забыл. Но где б он ни был тут и там – При нём стихал ребячий гам, и дети спрашивали мам: «Он Пушкина убил?» Как говорится, все течёт, любая память есть почёт, и потому на кой-нам чёрт Гадать, каким он был?.. Да нам плевать, каким он был, Какую музыку любил, Какого сорта кофий пил… Он Пушкина убил!

Александру Фридману: Главу такую на плечах не сохранит и славы спесь: как жаль, но это напеча тать, увы, возможно только здесь... Стихи его о Пушкине - класс, как говорит молодёжь... Но где он сейчас?

Упоминание о Пушкине. Если Пушкин, как живой, с пьедестала спросит: "Друг, самый лучший сайт какой?" - Я отвечу: Поэмбук!

https://youtu.be/WeNTwUyALrI

Марк Тарловский, «В Коломягах» Ну зачем ты дрался, барин? Для чего стрелял, курчавый? Посмотри, как снег распарен Под твоею кровью ржавой… Он томится белой пробкой В жаркой дырке пистолета И дымится талой тропкой Из-под черного жилета. И скользят мои полозья. И, серьезный и тверёзый, Барин ждет, склонясь к березе, Санок ждет под той березой. Барин, ляг на мех соболий – Даром врут, что африкан ты, – В русском поле, в русской боли, Русские же секунданты. Господи, да что же это! Нешто ль, раненому в пузо, Уходить тебе со света Через подлого француза?.. Мы возьмем тебя под мышки, Мы уложим, мы покроем, И споем, как пел ты в книжке: «Мчатся бесы рой за роем..». Вбей копыта по настилу, Мчись, обида, через Мойку – И накидывайся с тылу На беспомощную тройку! А пока – за чаркой горькой, Подперев дворец хрустальный, В тесной будке с судомойкой Забавляется квартальный. И не чуют – эх, мещане! – Что драчун на Коломяге Пишет кровью завещанье По сугробистой бумаге. М.Тарловский, 1927

https://stihi.ru/2011/09/05/2989

Help! https://youtu.be/CTsB-llTzyc

Пушкинский вальс для школьников Зачем он очарован Натальей Гончаровой? Зачем ему так дорог высший свет? Ему бы в секунданты Шекспира или Данта – Дантеса отвели бы пистолет. Зачем ясна погода Романовым в угоду? Зачем не поднимается метель? Метели бы летели Препятствовать дуэли, Любую загораживая цель. Зачем мелки масштабы, Зачем так люди слабы? Зачем здесь не явился Аполлон? Потребовал поэта К священной жертве света, – Не он сейчас потребовал, не он... 1958 Варлам Шаламов