Утро, моя уже открыла глазки,
Я, наверно, писатель, раз нахожусь в сказке.
И на ней так смотрится моя рубашка,
Словно по ней шил её дизайнер.
Смотрю в её глаза, как в точку,
Ради неё в графе «Прошлое» поставил прочерк.
Я мог бы набросать сотни строчек,
Что не обязательно сына, желательно дочку.
Мог бы расхваливать её часами, но не стану,
И так в моей голове она занимает всю память.
Пишу письма не на французском, но с романтикой,
Чтобы сегодня не было таким, как завтра.
Попробуй передай чувства через километры,
Годами доказывай свою верность.
Ломая любые границы,
Она мой стимул чего-то добиться.
Она — моя мотивация,
Меня пленила её походка, грация.
Её жесты и фразы,
Что я нашёл в ней, так и не отвечу сразу.
Я увидел в ней себя, такого, которого я и искал,
Добиваюсь её, словно это мой пьедестал.
Словно это моя награда за скитания,
В ней я нашёл нужные только мне качества.
Глаза, её глаза чисты и прекрасны, как небо,
Счастлив, что тебя встретил.
Не искал даже,
Мне нравится её важность.
Говорил, что от одиночества устал,
Был младенцем с правдой на устах.
Спустилась она, словно ангел,
Обняла крыльями, дала надежду.
И вот сейчас в этом романе только 1 глава,
Решил начать про её красивые глаза.
И не поставлю точку тут,
Пока уверен, что люблю!
18.08.2016
