Мы, люди старого закала,Смотря, как мир идет вперед,Скорбим и сетуем немало,Что обновился жизни ход,Что изменились люди, нравы,Черты нет прежней ни одной, —Но в этом мы, друзья, не правы:Всё тот же он, наш край родной. Как старовер журнальной лиги,Смотрю кругом я без забот:У жизни, как у старой книги,Лишь обновился переплет.Под неизменным зодиакомЖивет и дышит божья тварь,И под блестящим, новым лакомЕще сквозит родная старь. В столицах и в глуши уездаВсё те же блага старины,Лишь не с парадного подъезда,А с заднего крыльца должныМы в бытовые наши гнездаВступать в родимой стороне,Где все мы рано или поздноВернемся к прошлому вполне. Прогресса ширмы лишь для видуСкрывают наш старинный быт,Но он не даст себя в обиду,За дело предков постоит,Не променяет идеала,Которому служил века,И — поскобливши либерала,Мы в нем найдем крепостника. Держась за старые порядки,Мы противу рожна не прем;Где нужно, предлагаем взятки,Где можно, сами их берем;Не отрицая просвещенья,Имеем в сердце божий страхИ выставляем в день крещеньяКресты на всех своих дверях. Любая пришлая химераУ нас мутит одних детей;Мы любим почитать ВольтераИ верим в леших и в чертей;Заботясь о домашнем мире,Просыпав соль, скрываем вздохИ изумляемся, в квартиреНе находя клопов и блох. Идеи западные с толкуНе сбили нашу «соль земли»,И ту же «Северную пчелку»Мы в «Новом времени» нашли.В его любой заглянешь нумерИ крикнешь радостно всегда:«Булгарин жив, и Греч не умер!»Чего ж еще вам, господа?!.
