Берегите поэтов

Я любила стихи так, как любят детей.

Я любила стихи без особых затей.

Золочёным гвоздем вбито слово в душе,

И от этих стихов не укрыться уже.

 

Но в России поэт – не просто поэт.

И вы знаете люди, Есенина нет,

И Марины Цветаевой пламенный цвет

Догорел, как в огне, и Цветаевой нет.

 

Незажившею раной в бродяжьей душе

Память смерть обгоняет на крутом вираже.

И, как тёмное эхо из прожитых лет,

Маяковский подносит к виску пистолет.

 

Почему же в России так жестока судьба?

Для поэта судьба – это жизнь и борьба.

Но кружится времён лазоревый свет,

И никто не услышит: ”Умирает поэт!”,

 

И никто не укроет его от беды,

Только время стирает отпечатки - следы.

Потому что поэту неведом покой.

Его блеск сохранится в печали людской.

 

Для того, чтобы в душах унылых людей

Зажигать огоньки своих смелых идей.

Никому в нашем мире неведомо это.

Я прошу вас, друзья, берегите поэтов!