Подсолнухи
Мы те же, что назад сто лет,
Всё те же стать у нас и лица.
Но кто напишет наш портрет,
Услышим сердце чьё в петлице.
Уайльда нет, Ван Гога нет,
А те, кто есть - талантом скорбны...
Но есть, славбогу, солнца свет
И мы ещё гелиотропны.