Подсолнухи

Мы те же, что назад сто лет,

Всё те же стать у нас и лица.

Но кто напишет наш портрет,

Услышим сердце чьё в петлице.

 

Уайльда нет, Ван Гога нет,

А те, кто есть - талантом скорбны...

Но есть, славбогу, солнца свет

И мы ещё гелиотропны.