Долина мыльных пузырей

Долина. Духота. Конец июля.

Из прежних дней, все были хороши.

И лишь в ту ночь здесь бушевала буря,

как будто бы нарочно обнажив,

дурной вкус человеческой души

в архитектуре.

 

Озера, как источник пресных вод,

в себя вдыхали блоговонье мирта.

На дне долины, в качестве свобод,

как в множестве из пригородов мира,

из всех возможных видов производств,

избрали мыльный.

 

И в этой глубочайшей из проталин,

раскроенной на пол земного шара,

процессы производств держали в тайне.

Но, как в ничтожно маленькой державе:

карманные свистки там стрекотали

лишь для пожарных.

 

Так, собственно, и оголтелый выкрик

сравним был с нарушением свобод.

И нет, не из-за ценности пород,

в таких долинах и творил бы Киплинг:

две бочки с мыльной пеной у ворот

в дождь опрокинув.

 

Утихнет буря. С корабельных рей,

безвольно обнищавших под нажимом,

сойдет вся влага. Ветер на заре,

проявит всю былую одержимость,

вздымая сотни мыльных пузырей

к вершинам.