Сорок третий

Сорок третий. На опушке он лежит уже давно.
Снег окрашен цветом красным, словно терпкое вино.
Он один носил, гордившись, щёгольский морской бушлат,
Вызывая неизменно зависть у других ребят.

Возвращался из разведки неприметный лёгкий танк.
Лёгкий, юркий – невысокий оттого у танка ранг.
На броне его – солдаты, им разведку проводить.
Им за языками ползать, танку – только развозить.

Вдруг накрыло из-за леса, прилетел шальной снаряд.
Мелким дождиком осколков тут же обдало ребят.
Повезло – снаряд шрапнельный, разорвался вдалеке.
Но вернётся из разведки танк сегодня налегке.

Командир в бушлате чёрном зашатался и упал.
Что случилось?! Чёрт, осколок прямо в глаз ему попал…
Русские своих не бросят, но разведчики тотчас
Тормозить не поспешили… Каждый бы героя спас…

Но беда – из-за опушки «Тигр» выполз-и в упор…
От снаряда уклонились. Но какой там разговор
О спасении бедняги-самому бы убежать…
Так разведчик и остался на снегу в крови лежать.

Он погиб. И не поможешь. Вечным сном заснул герой.
И забыла о нём рота, лишь бойцы взгрустнут порой.
На войне тоске нет места, там победа лишь нужна.
Не дай Бог узнать вам, люди, что такое есть война…