Есть лоскуток земли под небом...

Есть лоскуток земли под небом,

Зовётся край тот Родиной родной,

И если я вдруг не наемся хлебом,

Напьюсь я до пьяна тобой одной...

 

                                       (из детского...)

_________________________________________

 

 

Про Родину, как притчу во языцех,

Мы сотню раз учили наизусть,

Учителем рассказанное в лицах,

Банально может быть... Да, ну и пусть...

 

Мне совесть приказала обессмертить,

Сложить всё воедино на листке,

Чтоб в миг, когда придётся старость встретить,

Не выйти к ней на встречу налегке.

 

Увесистый от скорбных эпитафий

Достану с полки старенький альбом,

Перелистаю ворох фотографий,

И вновь услышу колокольный звон.

 

Причуды памяти бывают откровенны, 

Лишь всколыхнёшь, заденешь глади круг,

В подробностях мельчайших неизменно

Воспоминания нахлынут сами вдруг...   

 

Запомнилось всё до последних точек,

До запахов и тембров в голосах,

И бабушкин капроновый в цветочек

Платок на серебристых волосах...

 

И вот они опять проходят тенью,

Их светлый образ вечно сердцу мил,

И нет возможности предать забвенью

Всех тех, кого так искренне любил.

 

Там всё до боли в сердце нам родное,

В воспоминаниях по-детски озорных,

И каждого, как из ковчега Ноя,

Ты для себя возводишь в ранг святых.

 

Среди громады памяти есть что-то

Нетленно, и забыть я не смогу

Покошенные старые ворота,

И лодку на песчаном берегу...

 

Наверно в том реальная причина —

С годами ты стал холоден и сир,

А солнечная детская долина

Теплей стократ, чем взрослый лунный мир.

 

Мы ищем смысл во всём, что и не ново,

Всё наделяю умыслом и я —

Не год, не город, и не просто слово,

О детстве память — Родина моя!

 

Вот так всю жизнь, наверно, будут сниться,

Среди лугов и синих васильков,

Родных моих улыбчивые лица —

Любимых, вечно юных стариков...