Есть лоскуток земли под небом...
Есть лоскуток земли под небом,
Зовётся край тот Родиной родной,
И если я вдруг не наемся хлебом,
Напьюсь я до пьяна тобой одной...
(из детского...)
_________________________________________
Про Родину, как притчу во языцех,
Мы сотню раз учили наизусть,
Учителем рассказанное в лицах,
Банально может быть... Да, ну и пусть...
Мне совесть приказала обессмертить,
Сложить всё воедино на листке,
Чтоб в миг, когда придётся старость встретить,
Не выйти к ней на встречу налегке.
Увесистый от скорбных эпитафий
Достану с полки старенький альбом,
Перелистаю ворох фотографий,
И вновь услышу колокольный звон.
Причуды памяти бывают откровенны,
Лишь всколыхнёшь, заденешь глади круг,
В подробностях мельчайших неизменно
Воспоминания нахлынут сами вдруг...
Запомнилось всё до последних точек,
До запахов и тембров в голосах,
И бабушкин капроновый в цветочек
Платок на серебристых волосах...
И вот они опять проходят тенью,
Их светлый образ вечно сердцу мил,
И нет возможности предать забвенью
Всех тех, кого так искренне любил.
Там всё до боли в сердце нам родное,
В воспоминаниях по-детски озорных,
И каждого, как из ковчега Ноя,
Ты для себя возводишь в ранг святых.
Среди громады памяти есть что-то
Нетленно, и забыть я не смогу
Покошенные старые ворота,
И лодку на песчаном берегу...
Наверно в том реальная причина —
С годами ты стал холоден и сир,
А солнечная детская долина
Теплей стократ, чем взрослый лунный мир.
Мы ищем смысл во всём, что и не ново,
Всё наделяю умыслом и я —
Не год, не город, и не просто слово,
О детстве память — Родина моя!
Вот так всю жизнь, наверно, будут сниться,
Среди лугов и синих васильков,
Родных моих улыбчивые лица —
Любимых, вечно юных стариков...
