Душа поэта
Стук каблуков в такт клавиши моей
Я слышу за дверями чей-то шорох.
Ох, сколько сквозь меня слоняется людей,
А этот звук мне бесконечно дорог.
И сколько женщин остаются поглазеть
На этот раритет – душа поэта.
Ее, как бабочку, всегда легко задеть,
Она робеет от луча дневного света.
И сколько дам считают, что мне льстят,
Когда их шарф так, невзначай, коснется
Моих волос…. Но пусть меня простят:
Моя душа от шарфа не проснется.
Она воскреснет от одних очей,
Что промелькнут меж света и желаний.
Стук каблуков в такт клавиши моей -
И я опять в минутах ожиданий.
Я слышу за дверями чей-то шорох.
Ох, сколько сквозь меня слоняется людей,
А этот звук мне бесконечно дорог.
И сколько женщин остаются поглазеть
На этот раритет – душа поэта.
Ее, как бабочку, всегда легко задеть,
Она робеет от луча дневного света.
И сколько дам считают, что мне льстят,
Когда их шарф так, невзначай, коснется
Моих волос…. Но пусть меня простят:
Моя душа от шарфа не проснется.
Она воскреснет от одних очей,
Что промелькнут меж света и желаний.
Стук каблуков в такт клавиши моей -
И я опять в минутах ожиданий.
