Соратники стиха

Перебираю томики стихов

Поэтов неизвестных, но великих,

И вижу их божественные лики

На пепелище взбалмошных веков.

 

Никто им добрых слов не говорил,

Никто стихи не прятал под подушку,

Не доверял истерзанную душу,

За жизнь цепляясь из последних сил.

 

Сегодня только я грущу о них,

Пытаясь возвеличить смысл по праву,

И попросить прощенье за державу,

Которая не оценила их.

 

Простите нас. Мы неучи судеб.

Мы леностью повержены, незнаньем,

К другим нам не хватает состраданья,

Нам сладок стон, и чаще, горек хлеб.

 

Когда б благоразумие и пыл

Всегда в нас жили нежно и печально,

Поэзия была бы актуальна

И был бы стих мерилом всех мерил.

 

Но слово нынче вовсе не в чести′.

Оно забыто, – в моде лишь куплеты.

И умирают в тишине поэты,

Ни в силах эту боль перенести.

 

Но светятся их души как углиʹ,

Горят огнем восторженные слоги,

А строки как печальные дороги,

Что через время к сердцу пролегли.

 

Я помню вас, соратники стиха!

Да не погаснут светлых дум сомненья!

Пусть ваших мыслей яркое свеченье

Останется на долгие века!