Ничего...
Ничего криминального - просто август и аллергия.
это, в общем-то, всё, что способно свести с ума.
И дороги другие,
и близкие люди - другие,
и другой постепенно становишься с ними сама.
Ничего криминального. Я не стала глупей и черствее,
и прошедшая боль иногда разрывает меня изнутри.
Не смотри.
Ведь железные нервы от времени всё же ржавеют.
Ничего... Всё пройдет, всё проходит. А с улицы слышатся крики:
детвора наслаждается летними днями сполна.
Я себя потеряю лишь раз, когда время сойдется на стыке
с этим белым песком, о который стучится волна.
