Ничего...

Ничего криминального - просто август и аллергия.

это, в общем-то, всё, что способно свести с ума.

И дороги другие,

и близкие люди - другие,

и другой постепенно становишься с ними сама.

 

Ничего криминального. Я не стала глупей и черствее,

и прошедшая боль иногда разрывает меня изнутри.

Не смотри.

Ведь железные нервы от времени всё же ржавеют.

 

Ничего... Всё пройдет, всё проходит. А с улицы слышатся крики:

детвора наслаждается летними днями сполна.

Я себя потеряю лишь раз, когда время сойдется на стыке

с этим белым песком, о который стучится волна.