НАТУРЩИЦЫ

Стихи мы часто посвящаем

Кому попало, почём зря.

Кого мы не обожествляем,

Кому не обещаем рай.

 

Мы с каждым годом все наивней,

Как встарь, влюбляемся вовсю.

Художник курит и пьёт пиво,

Ворчит натурщица: «Рисуй!»

 

Он в муках творчества, он мрачен,

Сеанс сегодня неудачен.

Не тот как будто ног размах,

И всё не так, как в простынях.

 

Он хмуро цедит: «Не выходит».

В окно струится жёлтый день.

Ей одеваться вроде лень,

Ему лень раздеваться вроде...

 

А девушка - сирени цвет!

Она из тех, что мы воспели.

Натурщиц у поэтов нет,

Есть души, спрятанные в теле.

 

Но как их вынуть и воспеть?

Как души описать словами?

Натурщицу не грех раздеть.

Но Музу лишь спугнёшь руками.