Художник

Разложу свой мольберт, краски –
Нарисую цветы красным.
Положу в пальцы беличью кисть я –
Нарисую зелеными листья.
Обведу облака линией –
Нарисую небо синее…
Но ползут, изменяются краски
И уже превращаются в каски,
А воздушно-прозрачные линии
Оседают на плиты могильные.
Тру глаза – что с картиною стало? –
Опустилась рука, устала.
За спиною волнуется дочь, -
Папа, что это – ночь?
Что ты, что ты, не бойся милая –
Подвела меня краска синяя,
Я добавлю к ней белой краски
И закрашу и плиты и каски.