Июль. Тридцать первое...

Июль. Тридцать первое. Стонет прохлада

в объятиях ветра... Дымит небосвод...

А мысли настойчиво ждут листопада,

сбивая дыхание сердца. Восход

 

сдержался в желаниях. Грустно, и осень

шагнула, приблизив к свиданию час.

Июль. Тридцать первое. До или после

отчаянья слов потускнеет цвет глаз?

31.07.2016

 

 

© Copyright: Ольга Борина 2, 2016

Свидетельство о публикации №116073109242