безразмерные строки. монолог
Это – боль?
Беспредметный хаос до взрыва сверхновой.
Имя?
Энергия в письмах иносказательных.
Ожидания двести лет.
И никто не виновен
в соблюдении
этих принципов обязательных.
Понимание?
Чья-то шуба
из меха мангуста.
Осень шокирует
роскошью непростительной.
Не рожденные дети,
тщательно прячась в капусте,
привыкают к молчанию,
взгляды тая
вопросительные.
Это – жажда чего-то?
Тело
разбито на слоги.
Ревность?
Игра
разноцветными стеклами.
Неизвестными шифрами
в письмах
умрут монологи,
столь болезненно самонадеянны,
нами прокляты.
Уберу запятые,
теша амбиции «worda».
Слабость?
Грешных мгновений
поникшие лютики.
Полнолуние скоро…
звездами,
как на билборде:
«Я тебя ненавижу!
Желаю.
Люблю тебя!»
