безразмерные строки. монолог

Это – боль?

Беспредметный хаос до взрыва сверхновой.

Имя?

Энергия в письмах иносказательных.

Ожидания двести лет.

И никто не виновен

в соблюдении

этих принципов обязательных.

 

Понимание?

Чья-то шуба

из меха мангуста.

Осень шокирует

роскошью непростительной.

Не рожденные дети,

тщательно прячась в капусте,

привыкают к молчанию,

взгляды тая

вопросительные.

 

Это – жажда чего-то?

Тело

разбито на слоги.

Ревность?

Игра

разноцветными стеклами.

Неизвестными шифрами

в письмах

умрут монологи,

столь болезненно самонадеянны,

нами прокляты.

 

Уберу запятые,

теша амбиции «worda».

Слабость?

Грешных мгновений

поникшие лютики.

Полнолуние скоро…

звездами,

как на билборде:

«Я тебя ненавижу!

Желаю.

Люблю тебя!»