Возможно когда-нибудь старый поэт...
Возможно когда-нибудь старый поэт
Напишет историю этих всех лет,
И выведет точно строку за строкой
Тонкой изнеженной белой рукой.
Возможно тогда композитор седой,
Качая в такт музыке большой головой,
Напишет мелодию на эти стихи
И скажет той песне душевной: «Лети!»
И песня взлетит, понесется по свету.
Заплачут тогда композитор с поэтом,
Когда из всех окон в каждой столице,
Песня взлетит в поднебесье как птица.
И будут потомки счастливые петь
О том, чему не бывать больше впредь-
О нашей жизни, о нашей судьбе,
О страшных событиях, жестокой войне.
И будут потомки думать: «Как странно…
«Да это фантастика! Это неправда!»
Но седой музыкант и старый поэт,
Которым будет по четыреста лет,
Спокойно вздохнут и уйдут на покой.
Теперь уже мир не будет другой,
Не будет теперь ошибок и страха,
Не будет боли, потерь, горя, мрака.
Все будет прекрасно как в сказочном сне,
Но то не увидеть ни мне, ни тебе.
Напишет историю этих всех лет,
И выведет точно строку за строкой
Тонкой изнеженной белой рукой.
Возможно тогда композитор седой,
Качая в такт музыке большой головой,
Напишет мелодию на эти стихи
И скажет той песне душевной: «Лети!»
И песня взлетит, понесется по свету.
Заплачут тогда композитор с поэтом,
Когда из всех окон в каждой столице,
Песня взлетит в поднебесье как птица.
И будут потомки счастливые петь
О том, чему не бывать больше впредь-
О нашей жизни, о нашей судьбе,
О страшных событиях, жестокой войне.
И будут потомки думать: «Как странно…
«Да это фантастика! Это неправда!»
Но седой музыкант и старый поэт,
Которым будет по четыреста лет,
Спокойно вздохнут и уйдут на покой.
Теперь уже мир не будет другой,
Не будет теперь ошибок и страха,
Не будет боли, потерь, горя, мрака.
Все будет прекрасно как в сказочном сне,
Но то не увидеть ни мне, ни тебе.
