Эпитафия
Даже если и пылал. Догорел.
Даже если и хотел. Не смогу.
Я, наверное, умру. В декабре.
На искристом распластавшись снегу.
Проберётся холодок под пальто,
но меня не потревожит уже.
(И уж верно не услышит никто
что предъявят полинялой душе.
Ей, трепещущей как сиг на блесне,
добрый ангел зачитает права...)
Пусть найдут уже потом. По весне.
И едва ли опознают сперва.
И над кучкой перегноя, тряпья
в заколоченном до срока гробу
до упада посмеются друзья
в тех краях, куда я сам догребу.
Андрей АНДРЕЕВ
2016
